QUIEN no haya visto el mar que se levante, yo os lo voy a contar, cerrad los ojos. Imaginad que el agua, como un caballo blanco, se hubiera subido al campanario. Las hojas de los árboles son peces, la nieve,…
Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde –como todos los jóvenes, yo vine a llevarme la vida por delante. Dejar huella quería y marcharme entre aplausos –envejecer, morir, eran tan solo las dimensiones del…
Me voy de aquí, no quiero más oírme; de mi voz toda voz suéname a eco, y a falta así de confesor, si peco, se me escapa el poder arrepentirme. No hallo fuera de mí en que me afirme nada…
I know that I shall meet my fate Somewhere among the clouds above; Those that I fight I do not hate, Those that I guard, I do not love; My county is Kiltartan Cross, My countrymen Kiltartan´s poor, No likely…
Mi infancia son recuerdos de un piso a las afueras y un huerto descuidado en la ventana; mi juventud, veinte años de cuadernos de inglés. Conseguirás -dijeron- mucho más que tus padres y sus padres: estudia cuatro años y tendrás…
En la marmórea taza reposa el agua muerta. Pero con la primera luz del alba vierte la fuente su monotonía que más que agua es oro. Y no calla la fuente, no se calla. Allá afuera cantando un ruiseñor que…
Atiborrado de saber inútil está especializado en naderías. El campo, desde luego, lo domina. A diario contempla su vacío a ver si va brotando. (Artes y oficios, de Jesús Munárriz. 2002.)
Imagínate a un ser capaz de crear mundos con su sola voluntad de crear y que imagina que el mundo puede unirse a través de algo donde viva a placer la muerte hermosa; algo que contamine con su olor todas…
Este tiempo no es tiempo de nostalgias ni de melancolía. Parece más la hora de apoyarse en la oscura pared de la guarida a esperar la llegada de los últimos bárbaros. Bien pertrechado, armado hasta los dientes, dispuesto a vender…
Como el cuerpo de un hombre derrotado en la nieve, con ese mismo invierno que hiela las canciones cuando la tarde cae en la radio de un coche, como los telegramas, como la voz herida que cruza los teléfonos nocturnos,…